Requiém para Proust

A verdade e o amor são um ponto de vista sobre as coisas, para Proust, já que nossa época é histórica desse ponto de vista não podemos sair. Sabemos por lastros o que foi esse sentimento em épocas passadas, mas não podemos captar a essência do que fora esse para uma única pessoa. Por isso, quando falamos é a verdade daquilo que se mostra sobre um único olhar. O nosso sentimento de existência tal o palpitar íntimo de um animal, a carência dos homens da caverna, sem teogonia nem escrita, a fragilidade de um segundo posta nos séculos de uma civilização sendo destruída. 

TRANSPOR AS PERSONAS OUTRA VEZ

O TEATRO NO LIMIAR DO TEMPO E DAS FORMAS

Noutro segundo, eu me voltava e tentava viver em outras épocas, das quais não teria registro senão pelos livros ou pelas obras de artes, alguns escritores que habitavam tão fora de seu ser, que chegavam a habitar em mim, e passava por séculos de civilizações ao tempo em que o registro das sombras dos objetos chegavam da cena até mim e recompunham os registros de meu próprio eu.

Talvez a imobilidade das coisas ao nosso redor lhes seja imposta pela nossa certeza de que tais coisas são elas mesmas e não outras, pela imobilidade de nossos pensamentos em relação a elas. Na verdade, é que tudo girava ao meu redor, e as coisas elas mesmas eram capazes de se tornarem apelos de guerra, asilos políticos, diplomacias ao vencedor, dores transpostas ao choro das árvores mortas.

AS RELAÇÕES DE SABER E CONHECIMENTO SWANN CAMINHA JUNTO.  

A memória é incômoda quando não se consegue apartar, o quarto por devoção ainda nos escapa, se trata de um quarto de hotel. As relações de olhar para o mundo sempre são de dor. E a literatura sangra quando fala de seres humanos. A memória é aquela que provoca a ferida do ser natural e que também cicatriza. Ela dança além da luz, ela sobretudo dança entre o sol e a noite. A verdade nunca pode ser vista.

A casa dos ipês não é casa dentro da pedra que não é casa de vidro na qual a história se refletiu três vezes quando subverteu-se a ordem de tempo e espaço. O antes era antes e era quando tudo podia decair nas formas abundantes. Lutamos por identidades.

Parecia-me um encanto especial essas brilhantes projeções que emanavam de um passado merovíngio e faziam passear a meu redor tão remotos reflexos de história. Há a influência anestesiante do hábito para que não se sinta todas as coisas como tristes e pesadas.

Acho bem razoável a crença céltica de que as almas das pessoas que perdemos se mantêm cativas em algum ser inferior, um animal, um vegetal, uma coisa inanimada, e de fato perdidas para nós, até o dia que para muitos não chega jamais em que ocorre passarmos perto da árvore e tomar posse do objeto que é a sua prisão.

O mesmo se dá com nosso passado. É esforço baldado tentar encontrá-lo, ele está escondido, fora de seu domínio e de seu alcance, em algum objeto material (na sensação de que esse objeto material nos daria), que estamos longe de suspeitar. Tal objeto depende  apenas do caso que o reencontremos antes de morrer, ou que não o encontremos jamais.